Каблучки мои - стоптаны. Сломаны. Вырваны - с корнем, со смехом, с мясом.
Ехали-ехали... Плыли... По-кочкам-по-кочкам, да в ямку... И - хрусть! - порядок.
"Нравишься мне..." - куда-то вверх, над - запрокинутым лбом, над рекламным щитом...
Выискиваю - точку сборки, и собираю, складываю. Вывожу формулу –
левого, сломанного.
И на правой, длинной, красивой - не прихрамывая, но падая, падая, падая -
как с коня королева - в объятия солдафона... Щуримся - мимо, тычемся щекой в щёку...
Никакого метрополитена - нет. Только крысы - безумными мудрыми глазками - тоже мимо...
Кому - в небо? Выламывание каблуков - продолжается. И уже - ровная, выровненная. С тобой -
вровень, рядом.
Держимся. Не падаем. Увезите нас, взъерошенные крысиные спины - под землю.
14-05-2013