У меня не бывает стихов ни о чём.
Я упрямо сжимаю в них мысли пружину.
И оценки расставлены: что и почём.
Чувств своих выпускаю на волю дружину.
Меня мысли ведут. Недосуг шлифовать,
подбирая слова и размером играя.
За собою я чувствую право сказать
обо всём, что гнетёт, душу в пепел сжигая.
Может позже, в покое, дойду до красот,
что в природной тиши у ручья очаруют.
И достигну гармонии ритма высот.
Вместе образность, рифмы со мной заночуют.
А пока заострён, напружинен глагол.
Бьётся строф синусовая тахикардия.
И по венам лавиною мысли укол.
Растекается плазмой души ностальгия.