Как буря чувств превращается в строки?
Не в болтовню подзаборной сороки,
Не в петуха зазывную побудку,
Даже не в дикое кряканье утки.
В солнечный зов,где меж духом и телом
Лёгкость такая,что всё полетело.
И обгоняемый скоростью света,
Всяк человек становился б планетой.
Всё в нём сошлось, зазвенело,запело!
Это ль,скажите,не лётное дело?