Приходишь домой и безысходность.
Сплошная, и тянется словно время в очереди.
На сколько лет мне еще хватит "бесконечной" гордости?
Останься на минутку, я еще не закончила...
Мое вдохновение уезжает маршруткой, предварительно обняв,
До этого угощает чаем/салатом/мороженым/красивым артом.
А я, свою бездарность так и не приняв,
Никак не выйду из похоронной процессии марта.
С февраля 3 пачки дорогих сигарет.
Ломаю пальцы над рифмами(не подаются)
Против всего мира, ломая рассвет.
Против ветра, и пусть в спину ядом плюются.
Меня ненавидят бездари, неудачники и отбросы.
А я... Я о них не думаю. Стараюсь не думать...
А вы ни о чем не узнаете. Не оставляю засосов.
В очередь. Кто еще хочет мне боль свою сунуть?