В этом Дому есть письменный стол.
Грудь в него упирая,
Некто, сидя над чистым листом,
Чистый же лист, марает.
Снизу кричат: " Остыл обед!"
Сверху - "К Едрене-фене!.."
Кто он такой - журналист? Поэт?
Выше берите - гений...
В этом столе, как в любом другом,
Тумбы, отделы - чаще,
С невероятно хитрым замком,
Есть потаённый ящик.
В ящике скрытно лежит - тесьмой
Белой прошита - папка,
В ней фотографии и письмо
Прадеду от прабабки.
Сверху:"...Надеюсь Ваша мадам
Полностью Вас..." - Ниже:
"Счастлива тем, что Вас никогда
Более не увижу..."
Дом - старина! твоё дело - швах!
Весь покосился шатко,
Станет на месте твоём кабак
И карусель с лошадкой.
После, как молоты отстучат,
Вдруг обнаружит кто-то,
В груде битого кирпича
Чёрно-белое фото.
Ну а на нём: сквозь лет просып,
Скромно и величаво,
Женщина , неземной красы
Смотрит не замечая.