Е. З.
Она не скрипит… она не ломается…
Она, уж конечно, не хуже меня…
Какого же хрена пристало мне маяться,
На пыль кабаков стихи поменять...
Она тебя любит (строго по пятницам),
Готовит омлет и ворчит по утрам,
Толстеет с таблеток противозачаточных,
И втихаря напивается в хлам…
Ты ее любишь (когда секса хочется),
Букетик с зарплаты, все чин-чинарем…
Я с ним… и с твоим разбитным одиночеством,
Тебе за здоровье «Столичную» пьем.
Ты въё…. по субботам, чтоб доченьке платьице,
Купить, не вникая, что дочь – не твоя.
Она не скрипит… она не ломается…
Она никогда не заменит меня…