Со скоростью взгляда, сшивает пространство игла
Останкинской мачты, где облаком рвётся на реях
вчерашний туман. Сверкающей пеной легла
на волны штормящих бульваров прозрачность апреля.
А снизу фасады сверканьем капели звенят,
смешавшись с тенями, которые не догнали
лучи, по пути зацепившись за профиль наяд,
заброшенных в хаос бликующих диагоналей
от окон. В них - трещины, как на ладони судьба.
Разбило стекло отражение парка и неба.
Отчетливей звуки. Вновь тёплое что - то у лба.
Запахло землёй, бесконечностью, краской и хлебом.
Сгущаются тени, расчёской ломаясь в шерсти
мостов, переулков, дверей, что ползут еле - еле
туда, где по древней привычке, ближе к шести,
затерян закат в куполах, и Кремль карамелев...