Я прячу мысли
в самый дальний угол,
Не дай-то бог
прочтет их кто-нибудь.
Заносчиво скривив
в усмешке губы,
Переиначит их
простую суть.
И тут же скажет,
что они фальшивы,
Что нет в них
блеска, жизни, естества.
Сермяжные с былой
надсадой жилы
Мозгам
не приплюсуют мастерства.
Я от земли
с мозолями в ладошку,
Не суть,
что в разговорах невелик.
Зато весной
промыслив о картошке,
Её взращу
как истинный мужик.
Мне суждено в земле
копаться червем,
Махать
киркой, лопатой, топором.
Но за делами
я мозгую в черни,
Чтоб вечером
вдруг взяться за перо.
И выношу друзьям
стихи от пашни,
От хлеба
и ромашек на лугах.
Так хорошо
мне думать в настоящем,
Когда картошка
тает на губах.