С креста твоих рук снимая свои печали,
На утро седьмого дня я прозрею будто:
Я - берег в пути, к которому ты причалил,
Когда, заблудившись, гавани перепутал.
Твой сон неглубок, ресницы тревожно-влажны.
И та, для которой ты - муж ли, сын ли, Бог ли -
Ведь тоже не спит. Рыдает ли, пьёт - неважно.
Вот снится она - ресницы опять намокли.
Так стоит ли здесь топить в моих водах якорь?
И компаса стрелка тянется к горизонту...
Я дам тебе знак, уж коли ты ищешь знака:
Отчаливай же! А проще сказать: "Пошёл ты!"