Ваши пальцы пахнут ладаном – срастаются.
Вы делаете вид, что вы – порочный святой.
Вы не видите, как для Вас другие стараются
Замараться, чтоб Вас не пришлось отмывать золой.
Вы идете, брезгливо подняв свои одеянья,
Выбираете, будто только для Вас базар,
Вытираете ноги о коврик – чужие мечтанья,
И не тушите угли, считая нормальным пожар.
Вы добры – насколько это вообще возможно.
Вы любезны – насколько Вас вообще научили.
Осмотрев дорогу, ступаете Вы осторожно,
Чтоб не вымарать белое в серой пастельной пыли.
Вы не сами такой – просто в Вас воспитали иное,
Вы бежите на свет – и ногами его забивая,
Удивляетесь, что окруженье довольно чужое.
А я встану под Вас. Вам пройти хоть чуть-чуть помогая.