Мои стихи прочёл Филолог,
Сказал – стилистика не та,
И слог хромает. Век мой долог. . .
Отвечу – это суета.
Ведь главное в стихах не это,
А главное в стихах – душа.
Что делать бедному поэту,
Когда слова к нему спешат?
И рифмы просятся наружу,
Их невозможно удержать,
Вдруг, со стихами обнаружу,
Что годы повернули вспять.
Что молодость не так далёко,
Как думалось ещё вчера,
Простор откроется широкий,
Теплее станут вечера.
Я утра не боюсь, как раньше,
Не страшен мне ни чёрт, ни бес!
Филолог, шёл бы ты подальше,
И со стилистикой, и без. . .