Забываешь умирать каждый вечер.
вся сгораешь и целуешь плечи,
свои плечи.
Зажигаешь, поджигаешь взгляды.
Он их видит,
а большего и не надо.
Он встревожен,
не на шутку взбешен.
Его взгляд,
что был с тобой так нежен -
не лишён лихого безрассудства.
Вот оно - живое мастерство.
Искусство.
После он спокоен.
Уравновешен.
Знает, что уже ума лишён,
но не теряет надежды.
Ты как прежде зажигаешь залы.
И сама дотла сгораешь,
под его взглядами,
что в тебе разжигают пожары.