Когда не влекут природа и лица,
Тогда за мольберт не надо садиться.
Не оживают ни лес, ни дорога.
Кисть ты напрасно сегодня не трогай.
Но вот за окном вспорхнула птица,
Душа застонала и ввысь стремится.
Краски на холст и рисую без клеток.
Мороз за окном, а в сердце то лето,
Когда пацаном и с разбега в Неву…
Вот это был рай, не во сне, наяву.
Теперь повзрослевший смотрю те холсты,
И тает душа от былой чистоты.