Вот ведь пруха
Льются стихи
в оба уха.
Пишешь, пишешь
И не успеть
Все, что слышно
Запечатлеть.
А ночами-
Совсем петля:
Затыкаю
Затычкой для
Тех, кто трудится
В шумной точке,
Уши нежные-
только строчки
Пробиваются
Все-равно.
Ну примерно
Как шум машин
В незакрытое
На ночь окно
На Тверской
Или на Бродвее.
Вот такие дела.
Поверил?
А теперь-
и себя послушай:
В каждом из нас
обитает
Пушкин.