в поле рассветном, невидимый в дымке тумана,
воин бредёт, отрешённо...
усталой руке –
меч, не опущенный в ножны –
тяжёлая ноша
пашет кровавую землю священный «тёкуто»
птица зари свою песню слагает несмело
некому больше её на Земле поддержать
нет здесь поэтов…
нет ни поэтов, ни гончаров, ни кормилиц,
некому, в чуткой заботе, над рисовым полем склониться
время, отныне, в песочных часах не находит приюта
в роще бамбуковой, рвущейся в небо бесстрашно,
время живёт в ожидании нового бога