Отчего я расстроился снова -
Вновь читал я стихи на стихире.
Много слов. Ни единого слова
или двух острумными были.
Я уверен, что есть тут поэты
образованы и ироничны,
не избиты пока их сюжеты,
рифмы их как всегда - необычны.
Нет, не пишут они нам про дали,
храм любви оставляют в покое,
розы, руки, разлуки, печали
нет у них. Не бичуют - Доколе?
Ну так как же узнать нам поэта
Средь толпы обезумевших теток?
Не дает мне стихира ответов,
Не узнать как найти мне кого-то,
кто действительно умный, способный
или просто умна и способна,
пусть и не популярный особо,
это даже и лучше - особа,
что сторонится "милочек" чатовых
ведь талант - он всегда одинокий.
здесь Цветаева вместе с Ахматовой
не прошли бы ни в фас и не боком бы.
Здесь вершина - русалка, да с саблею
гобелен - тот же флаг на стихире,
розы - слезы, беда - графомания
злейший враг еле слышной тут лире.
Ув.поэты!
Чтоб вы поняли что я ищу, если встретите стихи ну чуть-чуть такие, дайте знать:
Какое там говорить! Я дышу с трудом.
Какое там подожди! Все часы стоят.
Во мне поселился многоквартирный дом,
В котором каждая комната - это я.
В котором я - эта дама в смешном пальто,
И я - тот коврик, что возле ее двери,
И те рубли, что в кармане (сегодня сто,
До завтра хватит, на завтра есть сухари).
В котором я - хулиган, поломавший лифт,
В котором я - уставший пенсионер,
И тот стакан, что в квартире десять налит,
И тот паук, сползающий по стене.
В котором я - за окном сырая зима,
В котором я - холодильник, заросший льдом.
В котором я - тот сосед, что сошел с ума -
Он всем твердил, что в нем поселился дом.
стихи Али Кудряшовой