Ночь строит нечто вроде мавзолея
Под новый стиш – растёт малышка-гном!
Что может быть ночных часов милее,
когда ты спишь,
а дождик за окном
неторопливо шепчется с карнизом
о том, что мир капризен и надут,
о том, что жизнь не может без сюрпризов,
но визу всё равно вот-вот дадут,
и, распростившись навсегда с востоком,
увидишься в пен-клубе и в пенсне…
Грубиян-будильник бьёт как будто током –
и я вдруг наяву, а не во сне!
Рассвет разложит белый лист бумаги.
Спеша, стараюсь воскресить слова,
что выдал сон. Рука полна отваги,
и магии восторга – голова.
Зудит компьютер. Чистовик читаю –
не раз, не два, а где-то так под сто.
Уже от умиления не таю:
тут что-то есть, да непонятно что?!
В стол надо бы! Но эра Интернета
Сменила век копирки и чернил…
И я спешу скорей к друзьям поэтам:
скажите, братцы, что ж я сочинил?