МАРШАК
Без этого, поэзия бумага,
И место то печатное мертво.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Поэзия не только есть бумага,
Она живёт у каждого в душе,
Живым я вышел из ворот Гулага,
Чтобы взлететь в прекрасном вираже.
Я продолжаю жить на этом свете,
Я зажигаю свечи на земле,
И верю я, что есть в душе поэта,
Любовь и ласка к раненой земле.
Стихи поэта - это не бумага,
Стихи поэта - это колдовство,
Стихи поэта, это есть отвага,
Когда печальны чувства у него.