Черпает строки виночерпий,
в подвале благородных вин.
Букет сей, несравненно терпкий
за двести с лишнем лет и зим.
Во мрачной темноте подвалов
хранится древнее вино,
но вкус его витает в залах,
и всё прекраснее оно...
И всё изысканней напиток
манит дурманом между строк.
И мир, таинственен и зыбок
уходит почвой из под ног...
И не приблизясь ни на йоту
к тем дивным запахам строки
пишу, внимая полиглоту
Российских дум, скорбя, стихи...