Олеся, привет, как ни странно,
Опять Тебе стих написал.
Без умысла, кат-то спонтанно,
Эмоции я описал.
Нахлынула вновь ностальгия,
Не ждал я её даже ведь.
«Контактная» ангедония,
«Виной» всему – эта соц. сеть.
Не зря много лет я скрываясь,
Страницы Твои посещал,
Под «фэйком» Иван, укрываясь,
Инкогнито, лишь, навещал.
Во сне Ты вчера мне приснилась,
Без пошлостей сон, без интриг.
Подумал я, что-то случилось,
К несчастью, проснулся в тот миг.
Сказать не успел, что хотелось,
Мне даже во сне не везёт,
И сердце опять разболелось,
Настал абулии черёд.
Я знаю, нарушил, что слово,
Ведь я обещал не писать.
Возможно, нарушу и снова,
Придётся назад клятву взять.
Ведь больше ничем не владею,
Лишь строки могу рифмовать.
Юлить, охмурять не умею,
Ещё, не приучен я врать.
Апрель, этот, пятого года,
Быть точным – седьмое число.
Тогда посмеялась природа,
И вышло всё, будто, назло.
Пришёл бы к ларьку в тот день позже,
Иль раньше на двадцать минут.
Сейчас я, наверное, тоже,
«Напрасный» не делал бы труд.
Бывает, что вдруг ощущаешь,
Один ты на этой земле.
И всё, то о чём ты мечтаешь,
Сгорает, подобно золе.
И мир тебе индифферентный,
Пускай, хоть, всемирный потоп.
Лишь импульс в груди перманентный, –
Как гвозди на кладбище в гроб.
Взаимности, даже, не надо,
Не всем, ведь, дано побеждать.
Одним, достаются награды…,
Другим – в чернозёме лежать.
Да, конфабуляция это,
Придумал себе идеал.
Любви, что была без ответа,
Воздвиг я в стихах пьедестал.
Одно, лишь, терзает сомненье,
Вопрос риторический есть.
Что было тогда, заблужденье?
Не хочется думать, что лесть.
Иль может, какой-то поступок,
Порвал эту тонкую нить.
Теперь будоражит рассудок,
Как в Гамлете: «быть иль не быть».
Я знаю, что было не надо,
Об этом мне снова писать.
Не будет разбита преграда,
К ногам Твоим роз не бросать…