В чистом поле – васильки,
Дальняя дорога.
Высоцкий В.С.
На ограде – белый пух,
на кусте малины…
Он летел часов до двух
с кручи тополиной.
Соловьями залит край
под еловым днищем.
Вот, гляди, и вышел рай
для шутов и нищих.
Здесь старухи да кресты,
ангелы и черти,
и воздушные мосты
поп кадилом чертит.
Здесь последняя печать –
в позолоте дата.
И всё заново начать
хочется, ребята!
Растворишься на крови,
станешь просто слухом,
где всё небо – соловьи,
а земля вся – пухом.
Сквозь граненое стекло
раз и глянешь… строго, –
как за нитку повлекло
в облака дорогу.
И куда она юлит, –
далеко и близко, –
и тебе не говорит
парень с обелиска.
Ни скупого ветерка,
ни судьбы ремейка…
У калитки… с уголка –
чёрная скамейка.
И ни правды, ни царя,
ни святых залога…
Зря петляет, правда, зря
дальняя дорога.
А в утехе из церквей,
от беды сгорая,
Русь рожает сыновей
для такого рая…
Подожди пока пройдёт
скорбь слезой скользящей.
Васильками прорастёт
кто-то настоящий.
Эх раз да ещё раз…