Я сегодня сонный и неладный,
Ты смотришь, как-то искоса глядя,
Твои руки пахнут лавандой,
Я давно не видел тебя.
Мне давно, как годами, в аду,
Как под гнетом овечьего стада,
Мне ножом по душе: «Не приду»,
А в ответ тебе: «Ну, и не надо».
Буря мне, как чреда стихий,
Оторвала тебя, покой.
Я писал и писал стихи,
Отравляясь живой водой.
Ты молчишь, будто лавой давишь.
Зато какие глаза. Боже мой.
Ты касаешься только клавиш,
Я этой нежностью множимый.
Всегда хотел разбить твое пианино,
А сейчас, хочешь, отполирую, вымою?
Что же? Снова все мимо?
Сложно видеть тебя чужую.
Любимую.
Я искал тебя в старых сонниках,
Битый год и уставший день
Видишь счастье на подоконнике?
Ты подойди, надень.
Слова мои – не мед, а губы – не соты,
Характер не сахар, сравнивать я не смею.
Я писал тебе стихи, но ты понимала ноты,
Но на нотах я, увы, писать не умею.
Ты, конечно, меня оставишь
Самым нежным касаньем клавиш,
Тошно, да? Ну, беги! Ну же!
Наигралась с моей душой?
Я весь вымокший в лживой луже,
Но все также люблю.
Чужой.