Чаша, полная воска, с почти догоревшей свечёй,
В бокале чистейшие капли кристальной воды,
Аромат источающий камень, почти что святой,
Книга, её потёртые пальцем листы,
И дождь за окном, и ветер, как зелье, кипящий,
Знойное лето уже давно стоит на пороге,
С улицы воздух вечерний уставший смердящий
И тишина за окном, на мокрой дороге.
Дуновение лишь – огонёк на свече встрепенулся,
Оживились на камне кристаллики, шелохнулась вода,
Ароматы поплыли сквозь воздух, проснулся
Судьбы громкий вой, провидцами стали глаза.
И рука, словно ведьмами заворожённая,
Расстилает пред взором жизни сплетенья и грани:
Прошлое, нынешний день и грядущее новое -
И несутся пальцы между книги листами,
Чтоб найти объяснение выпавшим знакам,
Чтоб рассказать, кто встретится в будущем скором.
И вот он, ответ, открывшиеся страхи,
Вот то сновидение, ставшее явью, судьбы грозным словом.
Вот они, лица, знакомые мне аш до боли,
Вот те слова, что сказаны были давно, и не вспомнить.
И эти слова мне тогда стали позором,
И эти слова дышать не могут позволить.
И это лицо, образ безукоризненно чистый,
Теперь обернувшийся грязным подобьем его,
И голос тот, эхом звенящий, кружИтся
Вокруг огонька на свече. И яркое торжество
Старых желаний, по-новому писаных на белой бумаге
Ныне привычным нам языком, некрасивым.
Но всё, что грядёт – загадка, рождённая во мраке,
Загадка, что стала до дрожи грязной, противной.
30.05.13г.