Всего двадцать вопросов
в бликах блеклого цвета,
чьей фантазии россыпь
не имеет ответов.
На вопросы – вопросы
и советы, советы...
Не спеши ты к нам, осень,
светит радуга летом.
А для радуги дождик,
а для дождика небо.
Мир под дождиком ожил,
былью стала вдруг небыль.
В небе грусть зародилась
и вонзились в сознанье
Веры новые силы
и сокрытые знанья.
Нелинейные схемы,
парадоксы творенья,
где пространство, где время
не имеет значенья.
Что за облако – лето
вдруг зависло над нами,
не спешите с ответом,
им мы мир не исправим.
Мир спасен и потерян,
в каждом сердце есть раны.
Безразмерны потери
и смертельны все травмы.
Сколько было вопросов,
может пять, может десять.
Тает облако – осень,
стали взрослыми дети.
И ушли в мир бескрайний,
где антропный жив принцип,
в мир без ада и рая,
где находим, что ищем.
Но причем же здесь эти
Аш два О испаренья,
где-то в квантах ответы,
где-то в квантах стремленья.
Нелокальные страсти
надкосмичной стихии
рвут землян всех на части.
Кто найдет в себе силы?
Быть не облаком ватным,
не росинкой искристой,
а защитником страстным
надкосмических истин.
2003 г.