3 ночи, монитор, сидеть - не спать.
***
Все говорят о том, что поэт умер,
Но нам какое дело до их лести?
Погиб, убит, погиб, невольник чести!..
Как это скучно, милый Пушкин мой.
Не притворяйся - вряд ли ты живой.
Ты исчеркал достаточно тетрадей.
Тебе уйти в срок краткий свой отрадней.
Я видел то. Не спорь, мой друг, не спорь.
Я понимаю. Позабудем то,
Что вспоминать немногим лишь приятней.
Рожден поэт - вот дата, вот апломб!
Кудрявым бесом истоптал тропинки
В прах испещренных неубитых душ.
Такой наивно смелый, верный, зыбкий;
Такой тревогой разливая дрожь
По венам всех - живых и мертвых, смертных.
По телу их, по клеткам.
Прочье - ложь.
Рожден поэт был лет так 200 точно
Тому назад в далекой стороне.
Так почему я этой долгой ночью
Сижу, не сплю, надеясь на рассвет?..