Мой дед был маг и чародей.
Со всей любовью, как детей,
Растил свои кусты.
И было дерево одно,
На смерть оно обречено,
В нем сок давно застыл.
Оно теснило деда сад.
Там где древа листвой шумят,
Оно тянуло сон.
Ветвями голыми шурша,
Казалось, плакала душа,
Стремясь убраться вон.
Мне было лет шестнадцать, вот,
Тогда решил спросить его:
"Зачем же дерево растет,
Если оно давно мертво?"
На что мне дед, смеясь, сказал:
"Ты глуп и лгут твои глаза.
Порою ходит человек пустым, душа мертва,
Но он живет. Живет внутри себя, ища слова.
Когда же он решится и сам себя найдёт,
Тогда жизнь пробудится и древо зацветет.
Но если ждешь цветенья, то сам вперед цвети.
Все люди лишь растенья, с бутонами в груди."