Мысли спешат куда-то. Что день, что ночь,
Им все равно, а может быть все же важно.
Город, умытый грозой, не сумел помочь
Светом своих фонарей, силуэтом башен.
Жалкие лоскуты непросохших луж.
Музыка тихой поступи одинокой.
Сколько таких же где-то шагает душ
Каждый в своей тишине под канвою окон.
Теплое лето. Наглый пушистый пух
Лезет без спроса, ластится как щенок.
Рынок закрыт для людей, но открыт для мух.
Солнце с утра выбирает опять восток.
Снова проснулось и думает, что вставать,
Это обязанность, вовсе не вольный путь.
Как петухам на заре от души орать,
Видно считая, без них мир изменит суть.
Но здесь в мегаполисе нет совсем петухов,
А солнце встает, упрямо и горячо.
И я считаю свой путь метрономом шагов,
Опираясь для прочности на свое же плечо.