... У каждого - своя звезда над хатой,
и свой сюжет, чтоб жизнью оправдать...
Виной судьба - она не виновата,
что выпало страдать и ожидать...
... а годы - равнодушно жизнь листали,
чуть скрасив будни ожиданьем встреч...
но праздники, увы, не наступали,
как будто не умела их сберечь,
и память вновь бессонной ночью будет,
мерцая, словно фотоаппарат,
блуждать по шпалам опустевших буден
в напрасном отысканье красных дат...
По-разному случалось... Но ведь было!
в надеждах, безнадёжных как петля,
её любили - и она любила...
бросали... и она бросалась для...
чтоб болью пережитого восторга
напиться вновь, хмельною, как абсент...
... а сердце – для любви затратный орган,
страданьем превращённый в рудимент...
Пришли... ушли... А вот она осталась.
снаружи ж - той... а в сердце - новый шов:
ведь каждый раз там часть её терялась,
того, что иногда зовут душой...
но в дни, когда разбитой и упитой
невмоготу был одиночья перст,
её спасали вера и молитва,
что ожиданье - не напрасный крест...
и верилось, что есть среди скитальцев
назначенный Всевышним на Земле -
её найти... и целовать ей пальцы...
и полюбить в единственном числе...
... У каждого - своя звезда над хатой,
и свой сюжет, чтоб жизнью оправдать...