Под раскаты июньского лета,
с позволенья иль милость творца,
Одарил Бог Россию поэтом -
мальчуган весь похож на отца.
Рос не в знати, лишь перстом помечен,
Кучерявый. Мышленье в глазах.
Слушал дивные сказы при свечах,
о таёжных лесных чудесах.
Коротал дни за кружкой хмельною,
под дыханье углей, что в печи.
Здесь в деревне он был сам собою,
юн и чист, что лесные ключи.
Пишет много о доле крестьянской,
о её столь не лёгкой судьбе,
и народе, что губится в пьянстве,
царский гнет, испытав на себе.
Прожил мало. Так выпала доля,
Мысль его не по нраву дворцам!
И Дантеса, сразившая пуля,
не дала завершиться мечтам.
Он ушёл, но Россию прославил,
новый Байрон с Российской душой.
И бессмертные строки оставил
в век бунтарства и век золотой.