Последний сон, он вещий
самый,
Осколком сердца легший в
вечность,
Не тот, что вскормлен
чудесами,
А тот, что ныне, неизвестный,
Обуглил космосом
реальность,
Прорезал ужасами вены,
В мозгу уставшем вызвал
радость,
Пред умерщвлением
мгновенным.
И птицы вновь просили мяса
И уповали на погоду.
А мы глядели в мир
безглазый,
Дразня никчемную породу.
Свою же, собственную, злую,
Зависшую в невырожденьи.
А мы... Живя напропалую,
Еще не знали о прощеньи.
И сны, в безвременье бросая,
Пустячной жизнью нас
прельщали.
Но и пред небом угасая,
О смерти тоже мы не знали.
И смерть ковала нам
доспехи,
И ликвидировала души.
И невзирая на успехи,
Любой из нас считался
худшим.
А между тем, года летели.
Их было беспредельно
много.
И пули дьявола свистели
Над каждой жизненной
дорогой.