Мы - солдаты кухонных войн,
утонувшие в стакане портвейна,
нервно пьюшие за любовь.
За любовь...к спиртному, наверное.
Первый - как болванкой по танку.
Второй - чтоб рвануло внутри.
Подорвавшись на собственном тапке,
я уже не дойду до двери.
Упаду и раскину руки,
обнимая заплеваный пол.
Под лопаткой осколком кухни
с разговорами про рок-н-ролл.