То ли с поклоном, а толь с извинительным жестом
я пишу эти строки туда, где идут на убыль
дни и часы. Туда, где имеют место
все извинения в том, что ещё не умер.
Что наблюдаю пейзаж за окном, который
если и тешит глаз, то своим пределом,
не позволяя краям запылённой шторы
пересекать границу – пусть даже тело
не выживает уже, как того хотелось,
перебиваясь с вина на простую воду.
Если и было время, когда не пелось –
это когда приходилось искать свободу
передвижения, т. е. кроить пространство
в поисках лучшей доли, опричь – работы,
т. е. каких-то денег. Чужое царство,
как вариант – сгодилось, но отчего-то
вы****ок диких степей не пришёлся новой
родине? – месту, куда все пути, как в сказке…
Птица, и та укрывает гнездо соломой,
пережидает зиму – уже без ласки,
т. е. – тепла. Слова замерзают раньше –
сразу на выдохе. Только бумага терпит…
Что там ещё осталось?.. Что будет дальше?..
т. е. когда права переходят к смерти –
по завещанию. Лишь ожидание чуда.
Мокрая за ночь, от боли уже, подушка
не высыхает утром, как горб верблюда –
ей пополненье запасов воды не нужно…
Только уж лучше крик из сухой гортани.
Лучше слова бумажные вместо плача…
Мелочь согласна звонко в моём кармане –
это от хлеба, из лавки ближайшей сдача
мне на дорогу. Зима уже слишком скоро
всё перекроет. Небесные магистрали,
т. е. – пути, что выше и ближе к Богу –
лишь остаются, как было уже в начале.
Ноябрь 25 2012 год.