Незыблемости Вечности черта,
неукротимости желания преграда...
И больше вроде, ничего не надо,
но что то беспокоит сон пока.
И вроде память стёрта как графит,
но что то всё равно ещё томит
и говорит, невидимым теченьем.
И не понятно это мне веленье.
Не тень.
Не всполох.
Не прикосновенье.
И даже не от глупости забвенье,
приносит шелест слов,
что скупостью томят.
Что и зачем, они спросить меня хотят.
Нет жизни в том, и сил то не имеет,
но всё же не уходит никуда...
Такие вот уж странные дела...
И я смотрю на это отраженье.
Нет мук в нём.
Нет его повиновенья и,
власти тоже нет...
Лишь росчерком пера.
написаны на памяти слова -
зачем,
за что,
к чему,
и почему...
И непонятно что сказать ему.
Тому,
кто за словами хоронится.
Ему наверное не спится.
Коль возникает, словно день в моём окне,
безмолвно вопрошая:
"Что же делать мне?"