Между вдохом и выдохом матери
он родился и… – в небо весеннее!
Акушеры как будто спятили;
мать вздохнула: «Вот невезение:
не в рубашке родился, болезненный!
Не видать ему счастья-радости,
не мужать по заветам Ленина,
лишь рябину трясти в августе!..»
Так один он и жил… между войнами.
В тишине рос и телом и разумом,
споря с авторами покойными,
утираясь платком одноразовым.
8 июня 2013