Из Беслана выстрел
Многих в души ранил,
И пошли зачистки
В продолженье драмы.
Нет для смерти вето,
Каждый ей помечен,
День тот после лета,
К сожаленью, вечен.
Все полито кровью,
Той, что пролил Ирод,
Чтоб сидеть на троне,
Чтобы править миром.
Для гарантов нету
Горя и страданий,
Все слова на ветер,
В бездну обещаний.
Голову Предтечи
Быстренько на блюдо,
Ирод жив и весел,
Ирод нужен людям.
Соломия пляшет
Под аккорды взрывов,
Рвутся бомбы чаще,
Ирод правит миром.
Счет всего на тыщи,
Эка, право, мелочь,
Как нахально дышит
Щупленькое тело.
И воды желает
В жарком, душном зале
И не понимает,
Это зазеркалье.
Отраженье высших
Интересов власти,
Суть их дел и мыслей,
Остальное - страсти …
2004 г.
Тень сентябрьского пожара
Опалила краски лета,
Раскидала, разметала,
Расщепила радость детства.
Я спросил у Магомета,
Отыскав Его в Медине,
Как могли Ислама дети
Опорочить Его имя.
Правоверного пророка
Сделать Иродом – убийцей,
Смерть принесшим малым крохам
Иблисом и кровопийцей.
«Много разных кривотолков
В понимании Корана,
Но Аллах детей не тронет,
Не погубит их в пожарах.
Саваофа ли, Аллаха
Мы антропной сути дети,
Бесится шайтан от страха,
Но за зло свое ответит.
А злодеи - вахобиты,
Запятнавшие все ложью,
Будут Джабраилом биты,
Род сей будет уничтожен».
Обернитесь все к Медине
И послушайте пророка,
Да светится Его имя,
Вдумайтесь в Корана строки.
И убийством, злобой, кровью
Не порочьте свою веру,
Не Аллах, шайтан лишь злобен,
Бог же милостив безмерно.
2004 г.
Прошу Тебя, спошли мне силы,
Чтоб посетить сентябрьские могилы,
Пред ними гаснут суета и страсти
В добыче призрачного счастья.
Пред ними ощущаю зависть,
В них новой жизни зародилась завязь,
Без поминальной суеты и страха,
В них отделился дух от праха,
Стряхнул его, как завещал Спаситель,
И устремился в высшую обитель.
Но есть могилы свежие Беслана,
Они как кровоточащие раны,
Безмолвно плачут даже обелиски,
И лучше было бы погибнуть близким.
Им жизни нет, замкнулось время,
Навечно третье сентября,
Во что пустому сердцу верить,
Надежду не несет заря.
С ней снова - первое, второе,
И взрывы, штурм, пожары, кровь,
И боль, три дня недетской боли,
И явь страшнее страшных снов...
И не спастись, со всех нас спросят
За эту окровавленную осень.