АРБАТ
Арбат, Арбат!.. На рифах моды
Разбилась времени арба.
Какая скверная погода!
Какая скверная судьба!
Костер погас, жар-птица скрылась...
Пора, пора признаться нам:
Монмартра здесь не получилось,
А вышел маленький бедлам.
Уж лучше б попросту базар,
Разнузданный, средневековый!..
Но при нашествии татар,
Наверно, не было такого.
Когда проходишь по Арбату,
То начинаешь понимать:
Здесь продадут не только брата —
Здесь продадут родную мать!
Одних сюда толкает голод,
Других — наживы суета.
И продаются Серп и Молот,
И подвенечная фата!
Горит окно в комиссионном,
Пестреют частные "комки"...
Почем здесь Красные знамена
И комсомольские значки?..
Ну так продай же душу черту,
Но не чужую, а свою!
Но продают живых и мертвых,
Мундир гвардейский продают!
Влачимся мы, теряя веру
В добро, искусство и людей.
И все сильнее тянет серой
От наших строк и площадей.
И славу варварскому рынку
Гремит заржавленный "металл"...
И никому уж не в новинку,
Что сатана здесь правит бал.
Когда гнилыми вечерами
Толпа кружит по мостовой,
Он возникает между нами —
Лихого времени герой.
Он незаметен средь народа,
Он сам почти что демократ...
Его уста сочатся медом,
Его глаза — ворота в ад.
Он и хитер, и безрассуден,
Он может все... Или ПОЧТИ.
И только к самым чистым людям
Ему заказаны пути.
Он самогон лакает мутный
И пьет изысканный коньяк,
Он в магазин зайдет валютный
И в самый мерзостный кабак,
Он в подворотне водку глушит,
Но не пьянеет никогда...
Он черт. Он покупает души.
Он каждый день спешит сюда.
При нем портфель из крокодила,
А там — три короба вранья.
Он обаятельный, он милый...
Он очень грязный — как свинья.
Он поклянется ради шутки
И поторопится забыть.
Он улыбнется проститутке,
Но может ей не заплатить.
Он за полушку убивает,
Он сыплет перлы и притом
Следы культурно заметает
Своим раздвоенным хвостом.
Но от внимательных не скрыто,
Что у него, пардон, рога,
И оставляет след копыта
В ботинке стройная нога,
И рядом с ним, ему послушна,
Как черный пес, бежит беда...
Он забирает наши души
И увлекает в никуда.
Но в мире есть еще надежда
Безумных грешников спасти:
Старик в потрепанной одежде
Встает у черта на пути.
Его глаза острее стали,
Его седины — как ковыль,
Его военные медали
Звенят о стершийся костыль.
Его судьба — ходить в заплатах,
Но не потупит он лица.
Он равнодушен к звону злата
И не отступит до конца.
Его движенья всем понятны,
Он хочет вымолвить: "Злодей!
Остановись! Отдай обратно
Все то, что отнял у людей!".
Он знает цену "демократий",
Он знает все... Но нем старик —
И справедливое проклятье
Не в силах высказать язык!
Прекрасноречьем не украшен
Добра и зла извечный спор:
Немой старик велик и страшен,
Как нашей совести укор.
Встают леса, ветшают форты,
Но не окончен спор, пока
Старик догнать не может черта,
А черт бежит от старика.
Зато, как сотни лет назад,
Веленью золота покорный,
Недобросовестный и вздорный
Нашелся черту адвокат.
Ему смешно: "Старик, послушай!
Чего ты мечешься, старик?
Ну — черт, ну — покупает души...
Арбат давно к нему привык!
Как будто видишь в первый раз
Людей без совести и чести!
Пора запомнить, что сейчас
В любом благополучном месте,
В провинциальной ли глуши,
Или в блистательной столице,
Прожить возможно без души,
А вот без денег — не пробиться!
Мы души продали, мой друг,
Зато устроились прекрасно;
Для рынка это не опасно,
И нам прощают ловкость рук!".
...И закружилось вновь движение
По мостовым, по мостовым...
И страшноватое видение
Опять рассеялось, как дым.
Но стали люди — словно птицы,
Которым больше не взлететь:
Не знать, не чувствовать, забыться,
Не жить, не думать, не гореть,
Не видеть пропасти бездонной,
Не слышать поступь диких орд,
Чтить беззаконные законы...
Но осторожно — с нами черт!
Он из тумана возникает,
Он элегантен и рогат,
Он покупает, покупает...
Чего ты мечешься, Арбат?..
Надежда БОНДАРЕНКО