Телефонный зуммер сотово-мобильный,
средь листвы весенней кенаром поет.
Перелетный странник, отмахавший мили,
беспилотный вестник, чей-то страсти взлет.
Начинает тихо, исподволь, негромко,
серой скромной птичкой, что в тиши ночи,
в контражуре лунном, среди теней ломких,
вторит звезд дыханью
трепетным – очнись...
Трепетным и скромным, пощадившим уши,
и, возможно, нервы, как уж повезет.
Тоненько, невзрачно... Кнопку жми и слушай,
что судьба готовит и куда ведет.
За каким порогом, по каким порокам,
по каким ухабам, дней недолгих бег.
Сбудется ль все сразу иль по мелким крохам,
гладкою дорогой иль тропой без вех...
И придут ли силы, чтобы сердце страстью,
до минут предсмертных билось и звало.
Кто-нибудь ответит, что такое счастье...
Это когда зуммер не приносит зло.
04.2009г.