Мы привыкли к книгам: даты, лица...
Смотрим за страницею страницу.
И, слагая мыслей всех движение,
Получаем плод воображения, -
Образ, к коему мы привыкаем
И доподлинным его считаем.
На обложке глянцевый портрет
Не добавит знаний о поэте.
И от всех останется в секрете,
Свет в душе он нес иль боли след.
Нет разгадки и в моей тетради,
Ничего не стану домышлять,
Все, как есть, внесу в свою тетрадь.
А время то ли высветит, то ль сгладит.