Ещё один...

Полыхает зарницей июнь
И у ржи наливается колос…
Соловья ещё чудится голос
И ласкается ветер-баюн.

Вновь, слетая с насиженных мест,
На крыло поднимается грусть… -
На год я постарел, ну и пусть… -
Впрочем, всё же, печальная весть.___