Зима. Метель. Заносы.
Мороз, как на заказ.
Другого мы не просим.
Нам это – в самый раз.
Весна сугробы сбросит...
Подснежник. Первый гром.
Тепло. А там и вовсе
По травке босиком.
Уж птиц многоголосье
И летняя жара.
Треск крылышек стрекозьих
И звонец комара.
Вот осень преподносит
Нам листопад-красу,
Небес иссиня-просинь,
Слезинками росу.
Сезоны по прогнозу
Скрепляются в года...
Все это только проза.
Любовь – вот это да!
Люблю. И нет вопросов.
Пускай жара ли, снег.
Но «болдинская осень»
В душе моей навек.