тиха мозаика
в подсвешнике теплеющем
осколки радуги
уже не ранят
а поют
о мире тлеющем
ложатся на руки
на пальцы тонкие
на голос ... так обманчиво
струну скрывающий
виолончельную
мою
словами вкрадчиво
венок сплетающий
из уносящей от земных предметов высоты
и близкой пропасти
насквозь в тебя плеснувшей красным влажной остроты
и детской робости