Ветер плакал в жилетку, рвал ее,
продувал меж домов прорехи.
Мы курили ЛД с Макаровым
у какой-то библиотеки.
Солнце жарило, словно вес его
весь на наших лежал плечишках.
Он мне хрипло трубил – поэзия!
Я поддакивал тихо – жизнь-то…
А сравни их – и обнаружится
да такое, что смех да только!
Я безвестный рамонский юноша,
он прораб на советской стройке.
Не пророки и не повесы мы,
да и кто разберется толком…
Новых прав не дает поэзия
и оплачивается плохо.
Красота красотой, но этим ли
растопить бытовую наледь?
То, что делает нас поэтами,
возвышает нас… Только надо ль?
Сигареты пошли отвратные,
ветер слово мешает вымолвить…
Так беспомощно мы талантливы!
Хоть за это судьба помилует…
апрель 13