Сидишь, уставясь на цветной экран,
Красива сакура в цветеньи.
Я сам рабочий стол себе создал,
Любуюсь, но чужое то творенье.
И ворда поле белое открыв,
Страдаю в написаньи строчек,
Через слова бежит сокрытый мир,
Который запределен в многоточии.
А рядом за окном бежит река,
Сквозь зелень видно милую прохладу.
Но бьёшь по клаве, мышкою рука,
Курсор к ошибке, как же не устану?
И что-то молит: Надо написать!
Ведь чувства болью где-то отзовутся.
А может улыбнутся, и тогда,
Та ниточка к ним сможет протянуться.
Откуда что приходит, не поймёшь.
А надо ли понять? Не в этом дело.
Причина есть, ведь видишь и живёшь,
и в этом суть, чтоб одного задело.