Думал раньше, узнают, и станет легче.
Но на самом-то деле ничего не меняет слава.
Если одинок, то все также опущены плечи,
И капюшон свисает на слезливые главы.
Думал, узнают, полюбят и станет проще -
Вчитаются в строки и даже поймут.
Но как был от безлюбия голым и тощим,
Так останешься им. А другие пройдут..
Прочитают, конечно, возможно, немного.
Может, даже окликнут поэтом крутым,
Но пройдут, не подумав, как душат немого
Немые слова из немой пустоты.
Думал раньше, стихи писать - необычно.
Уважают, думал, и любят таких.
А на самом-то деле для всех всё привычно,
И не важно другим напишешь ли стих.
Думал когда-то, поэты - другие люди:
Не такие, как все, по-другому живут.
Думал, чертят руками по небу дуги.
А на самом-то деле и эти лгут.
Нет, их, конечно, не мало обычных,
Носящих иконку псевдо-реальных поэтов,
Моветон развивающих рифмой привычных
И скучных уже запетых не раз куплетов..
Но есть среди них и десятки сильных -
Душу тревожащий каждым своим словом,
Не помнящих фраз современных и мыльных,
Но на струнах души создавая ритмы новые.
Думал когда-то, слава что-то меняет..
Меняет, конечно, но не от души.
А позже и вовсе она пленяет,
И в мыслях людей: "Ну давай же, пиши..."
Думал раньше, не буду писать особо -
Выразиться, думал, хороший способ есть.
Но вколол себе вирус поэта больного
И без ручки с блокнотом за стол не сесть.
Думал, поэт - навсегда очень сильное слово,
Ведь поэты - не те, кто рифмуют слова,
А те, кто в проседь и чрез годы по-новой
Умеют ласкать и карябать сердца.
Средь тысяч людей лишь десяток поэтов,
Пришедших на Землю из Высших Миров.
Пусть внешне просты они, неприметны,
Но души таких для бездоленных - кров.
Они, после смерти, в стихах почевают.
О них говорят еще много веков.
Творенья таких изучают, читают.
К поэтам таким безгранична любовь.
И раньше я думал - хочу быть таким же,
Оставить в сердцах и свои следы.
Чтоб строки стихов не горели в саже,
А вечность средь время по душам плыли.
Сейчас понимаю - таких ведь поэтов
Не люди избрали.. Избрал их Бог.
Из горьких и сладких извечных куплетов
Построена слава любимых чертог.
Сейчас понимаю, что, Богом любимы,
Терпели немалость и людских мук,
Чтоб вечность кричала: "Они еще живы!",
А люди услышали трепетный стук.
Завидовать жизням таких нет смысла,
Лишь болью извечной, читая, болеть.
Они ведь писали живые мысли,
Чтоб раной стонать иль костром гореть.
Поэт - навсегда очень сильное слово.
Поэты роняют на листья себя,
Чернилом, как кровь, роняют веру,
Что жизнь и любовь до сих пор горят..
Горят их стихи, как горели бы сами,
Лишь жизнь бы таилась по сей день ручьем,
Извечной душой, иссеченной слогами,
По нашим сердцам, бессконечным огнем.
Горят их стихи, как горит в сердце память.
И души горят их вселенским огнем,
Пока мы их помним, пока их читаем,
Пока за их славу и души пьем.
И думал я раньше, хочу быть таким же
Поэтом великим...
А дальше проза.. Ведь надо достойным быть звания высших, а мне вдохновение приходит дозой))