Стала лазорево-серого цвета...

 
Стала  лазорево-серого  цвета,
Краски   разбавив   слюной  остальные,
Думок  его  о  превратностях  лета
Вялотекущая  шизофрения.
Быть  бы  ему,  проповедником  мига
Слёз  превращения  в  росы  на  дланях,
Мысли  вот  только  сковали  вериги,
Пахнущих  прелью  листа  нежеланий.
Стать, как  и  все,  одураченным   снова
Бога  ли, чёрта  ли  мглой  окаянной,
Впившись  во  мглу  ту  крестом  двухметровым
С  ликом-дощечкой  на  нём  деревянным.
Быть  вдалеке  от  пылающих  зорек,
С  неба,  скатившие  огненный  шарик,
К  ножкам   его   у  ставка   осокорей
Нотами  хриплыми  ворона   арий.
Нет, не  его  эта  стёжка  из  мрака,
Быть, как  и  все,  перепачканным  кровью,
Цвет  уж  набравших  тюльпанов  и  маков-
Тусклые  звёзды  в  его  изголовье.