Украшает июль цветом
белой вишни ладони рук.
У меня, изнутри где-то,
раздаётся какой-то стук.
Как куранты, бегут стрелки,
как надрывный ночной салют.
Словно град из монет мелких
у меня под душой куют...
Кто-то скажет мне: Быть не может!
Вероятно, всё это - ложь.
Может, ветер шумит в прихожей?
Может, это на крыше дождь?
А в моём неуклюжем тельце
просят зёрна добра грачи.
У меня есть внутри сердце. -
И (ты слышишь?) - оно стучит.