Среди страниц, как среди выжженных степей,
Блуждает стих мой неумелый,
И тянет строки к нитям ковылей,
А новый лист сурово-белый.
Его перевернуть торопится рука,
Тут росчерк получился очень вялый,
Быть может, в мыслях пляшут облака,
Иль снег кружит в заре легонько-алой.
Мечты разверзнутся грозою среди точек,
Любовные истории взмахнут чужим крылом,
Сегодня просто свет метафоры неточен, -
Истрачен занавешенным окном...
И вот уж закрываю свой блокнотик,
Нет, мне сегодня не до рифм,
Вечерний мозг - сплошной склеротик,
И никому не нужен современный миф!..