И с чего бы грустить – ведь не год, не век…
Ничего не выходит, за что ни берусь.
Если ты далеко – на меня, как снег,
наваливается грусть.
Гонит волны снега ветер-ворчун –
свежий,
крепкий такой.
Он размашисто хлопнет меня по плечу
мужскою сильной рукой.
Ветер, ветер,
скажи-ка мне откровенно:
я, наверно, смешон, как ревность сама?
Ведь это ужасно несовременно –
от любви к жене сходить с ума…
Немужской
начинается разговор,
а ветер не любит скучать –
улетит, не прощаясь, во весь опор,
станет в окна в твои стучать.
Мне бы с ним передать хоть словечко одно…
Он мужчина
и он суров.
Распахни окно, распахни окно –
ветер крикнет:
– Он жив и здоров!
60-е