Город - порт усталого поэта.
Небо застелил свинцовый сплин.
У причалов старятся до лета
Ржавые останки субмарин.
Не разрежут – просто канут в Лету:
Морю ни к чему металлом.
Дом. Подъезд. Да лестничная клетка.
Да планшет под стилусом-пером.
Пуст экран. А раньше был на пике.
Дизелю строка звучала в такт.
Не для нафталина славный китель,
Помнящий шальную из атак.
За нее тебе и дали орден.
За торпедой вспоротый линкор.
Ты – не ты с пропитой кислой мордой.
Прочь тоску!
Любовь возьми на борт!
Командир безумствующий, храбрый!
Женщина – удача на борту.
И строка сверкнет с фуражки «крабом»
И штандартом взмоет в высоту.