Кто ты, читатель стихов через сотню лет?
Видны ли мои рассветы, кипение крови,
разноголосие птиц, яркость весны примет,
свежесть цветов, подаренных мне,
странные сны,
реки любви протекают ли в старом слове?
Не знаю... Дверь, что выходит на южный лес,
ты приоткрой; сядь у окна и вспомни...
До этого раньше на сотню прошедших лет
трепет ликующий с бездны былых небес
к сердцу земли прижался и там наполнил
своим безумством ветер шальной,
что пыльцой заветной
землю цвести заставил. При этом
пришел поэт. Слова сочетались в песни,
любовь согревала как свет...
Всё было ровно за сотню лет.
Новые вести возникший другой поэт
словно забытый былой привет
вам принесет,
чтобы песни уже через новый век
снова с биением крови слились. Я потрясен
будущим этим. И с ним навек.